Frida

Nonostante le buone intenzioni e il riconoscibile sforzo della cara Salma per rendere omaggio alla straordinaria figura della pittrice messicana, il risultato però è deludente: ci troviamo, infatti, di fronte al classico biopic hollywoodiano targato Mira-max, presentato in pompa magna all'inaugurazione dell'ultimo Festival di Venezia in una improbabile "versione originale" tutta in lingua inglese, nonostante l'am-bientazione prevalentemente messicana. Il personaggio della Kahlo, intendiamoci -praticamente sconosciuto fuori dal Messico fino agli anni '80 - è affascinante, e così appaiono di grande interesse le sue opere. Esse esprimono la parte più cruda e più vera della sua persona lacerata e della sua tormentata personalità secondo dinamiche ed emozioni così drammatiche da farle apparire, è stato detto, l'incarnazione «della lunga storia del Messico fatta di conquiste, sofferenze, orgoglio e oppressioni». Peccato però che in questa riduzione cinematografica tratta dal romanzo biografico di Hayden Herrera apparso nel 1983 e ristampato al volo, nel 2002, da Baldini e Castoldi, non si sia riusciti ad andare più in là di un compitino calligrafico dove, episodio dopo episodio, fanno capolino i sosia di tutti i personaggi famosi incrociati dalla nostra artista nel corso della sua vita. A parte la rappresentazione ridicolmente pietosa di Leon Trotzsky (Geoffrey Rush), un giuggiolone che sospira e fa moine ad ogni passaggio di Frida, anche la carrellata degli altri personaggi, da Picasso a Breton, da Siqueiros (Antonio Banderas) a Rockefeller e a Tina Modotti, non riesce a superare i cliché più ovvi e banali. Per non parlare della raffigurazione di Parigi, con i tavolini all'aperto e i giovani artisti con baschetto e occhialini che chiacchierano sorseggiando caffè come in un quadretto per turisti. Personaggi, situazioni, eventi storici da figurine Liebig. Sicuramente più convincente è invece il personaggio di Diego Rivera interpretato da Alfred Molina, abbondante ed eccessivo, egocentrico ed infantile, esuberante o depresso a seconda delle circostanze. «Un elefante che sposa una colomba», commenta la madre di Frida al momento delle
nozze, e in effetti la figura della Kahlo (e probabilmente anche la sua arte, riconosciuta a pieno titolo solo dopo la sua morte) spesso scompare a fianco del pittore comunista, da una parte affascinato dal lusso e dal bel mondo, ma dall'altra sufficientemente orgoglioso da rifiutarsi di cancellare il volto di Lenin dal murale commissionato per il Rockefeller Center di New York. A proposito di interpreti val la pena di rilevare la presenza di Valeria Golino nei panni della prima moglie di Rivera, ma solo per dire che è giusto una presenza. L'originalità e il gusto per la ricerca che la regista Julie Taymor, nonostante le riserve, ci aveva fatto assaporare con il suo film precedente, Titus, riescono a fare capolino in questa pellicola solo in certi momenti, quando la visionarietà e gli eccessi cromatici che contraddistinguono le opere di Frida Kahlo prendono il sopravvento sul racconto. Memorabile a questo proposito la lunga sequenza al ralenti dell'incidente d'autobus che provoca la successiva infermità della protagonista, risolta visivamente secondo una chiave figurativa in qualche modo legata all'arte della Kahlo. In questo momento la sua vita, la sua integrità fisica, le sue certezze (la scuola, il fidanzato, l'agiatezza della famiglia), subiscono un rovesciamento totale, ed ecco che l'incidente è visualizzato con estenuante ma efficacissima minuzia, e concluso con una pioggia di polvere dorata che si spande sui rottami e sul corpo martoriato di Frida. Dopo un tale inizio, ci si aspettava ben altro.
Cecilia Comuzio in Cineforum n°423